Por fuerza mayor literaria, hoy no va la acostumbrada publicación sabatina.

Tremendo esto de volver a estudiar con seis décadas encima y preso aún del mundo laboral. 

Pero bueno, todo sea por seguir eternizando la locura del destiempo.

Sea lo que fuere, me satisface el esfuerzo realizado y creo que el producto académico final, cerca ya de concluirlo, vale de verdad la pena. En especial, porque se trata de un escritor que vengo leyendo desde hace rato y con el cual me identifico en muchos aspectos. Por cierto, el sábado anterior hablé de él y se me olvidó decir que ese día, 4 de diciembre, cumplía veintisiete años de haber muerto. Si es que de verdad está muerto el gran flaco del fracaso.

Después de los exámenes de enero y de depositar formalmente en febrero el trabajo de grado y luego defenderlo ante el jurado, un viaje, como recompensa, me espera: Miraflores, Barranco, Chorrillos... quiero bañarme en el mar donde se escribieron "La casa en la playa" y "Surf".

Antes pensaba en Praga, Viena y Lisboa por aquello de Kafka, Schubert y Pessoa, pero ahora prefiero irme a beber con Julio Ramón, fumarnos un pitillo, bailar, cantar, montar en bicicleta y mandar a la vida al insólito carajo. Además, porque no hay plata para tanto goce y esto se volvió una nueva entrada sin quererlo.

El próximo sábado les mostraré, en mi voz, el texto-poema que le estoy escribiendo a Marx (no a Karl, sino a un cachorro perruno que llegó en septiembre).

Me voy. Chao.

FBA