ANOCHE, al publicar BALANCE, anuncié que hoy
publicaría SÓLO CREO. Cumplo lo prometido. Este texto es un adelanto del libro PROSAS
PARA ROMPER LA FELICIDAD (Tríptico en Yo Menor). Con él, este libro en prosa se
despide en verso de sus lectores, después de más de trescientas cincuenta páginas
recorridas. Son, en realidad, tres libros o tres partes hilvanadas a lo largo
de cinco o seis años con personajes, lugares e historias que les son comunes. En
dos o tres meses deberá empezar su proceso de edición. La idea es que TIEMPOS
GRISES (publicado en enero de 2020, cuya promoción se frenó en razón del
confinamiento) se le sume para ser presentados ambos donde la vida y la suerte los
convoquen. La paciencia de los libros es infinita, ellos sí que saben esperar. Por lo pronto…
SÓLO CREO
en espejos
empañados
en el sumo dolor
con cicatrices
en un hermano
libre que se fue
hace rato
en mi padre
siendo feliz
con sus amigos
o en mi madre
esperándolo
queriéndolo
cada vez más
cada viernes
sin sol
cada luna
de amor
y yo con ellos
sólo creo
en la vida
que desmiente
en la voz que
no calla
no claudica
en esto que
no soy y sigo
siendo
en una forma
de sentir
inconfundible
fugitiva
veraz
insoportable
sólo creo
en la traición
que no
traiciona
en la brisa
infantil que aún
me acompaña
en el perdón
sin perdones
olvidos que
no olvidan
en la noche
sin luz que
brilla eterna
en el aire
inclemente
de mi barrio
y en aquel
barrilete
que una vez
voló sin
yo volar
¿o sí?
ya no me
acuerdo
sólo creo
en las
luchas
que no
ganan
en el amor
difícil y
angustiante
en ese adiós
victorioso
del regreso
en la inocencia
culpable de
estas letras
en un
muchacho
febril
jugando solo
en viajar
sin viajar
llegando
lejos
en el llorar
imposible
del que llora
en ese luto
inmortal
de los
domingos
sólo creo
en los hijos
que no creen
en la fiesta
fatal
la bella
muerte
la amistad
que se forja
en el desierto
en amigos
que no lo son
en ser sincero
aunque me
quede sin los
que dicen
serlo
sólo creo
en lo inútil
en lo raro
en no creer
en mí
ni en ti
ni en aquel
que nos
descree
sólo creo
en la canción
que no perfuma
en un poema
sin paz
en prosas
disidentes
y en una tienda
una guitarra
mucho calor
una cerveza
sólo creo
en la magia
de esfumarme
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